Amas-me?

Não te escrevo cartas como quem escreve poesias. A escolher conscienciosamente qual palavra vai com qual, a tinta que me sai da pena corre-me das veias, sai-me pelos olhos, pelas pontas dos dedos, esses mesmos que te percorrem o corpo nas tardes ou noites roubadas a vidas que não nos pertencem.

Não me pertences, pertences a outra, a outros caminhos, a outras casas, a outras mãos, pertenço, como tu a outra vida. E haverá lugar para nos entre as nossas vidas nessa ilusão de tempo e de espaço que criamos, ávidos de nos encontrarmos (a nos mesmos antes de encontrarmos o outro)?

Damos o coração a quem não o pede e depois desatamos a chorar que o perdemos. Atiramo-nos ao mar e dizemos, como na canção; que nos empurraram.

Não sabes a importância que as palavras podem ter para uma mulher, não sabes que sem elas não posso saber o que ando a fazer pelas ruas e pela vida de mão dada contigo, de coração amarrado ao teu. Amas-me?

Já não sabes dizer que amas, limitas-te a despir-me, sem palavras, porque tens essa certeza tão masculina de que tendo-me nas mãos, tendo o meu corpo tens todo o meu ser e eu deixo-me levar por ti mas uma questão dança na pupila dos olhos que te fixam: amas-me? Ou estas ali pela oportunidade tão fácil que ofereço de fugir a rotina e à pacatez das nossas vidas?

Qualquer dia desato a pensar que não passo de mais um animal na tua LoverVille. Os homens deixam de saber falar, quando o falar lhes parece inútil, e as mulheres desenham rosas no tecto quando de braços e pernas abertas, acham que as palavras ainda contam e muito.

Em que pensas querida?

Amas-me?

Claro que te amo, tonta! Então que havia de estar a fazer aqui se não te amasse?

E é assim evidente que me amas, se não o dizes? Não te peço para casares comigo, quero apenas saber se me amas?

Amo-te.

Por actos, palavras e pensamentos?

E tu ficarias a olhar para mim, como se eu tivesse ensandecido.

Ensandecida ando eu por te deixar despir-me o corpo e a alma sem que me digas que me amas!